Paragem

Imagem: "Sower with setting sun" de Vang Gogh.

Quando não sei o que fazer,

eu (sempre) paro,

de brincar ou até de viver.

A vida é um carro

que se choca com outro

e ao tentar atar o solto,

acaba, por fim: de novo!

Olhei para todos os lados

e nada vi além do silêncio:

ele canta longos fados

junto de um solo florêncio.

Caem das mãos dessa terra

nenhuma semente em vão:

são sentimentos que andam

por direções em guerra;

plantações diferenciadas

que, como alvoradas,

não tem paz (quem me dera!)

e a luz por trás da serra

traz também a noite velha.

Ri a tristeza ao longe,

e a alegria, que se esconde,

por perto surge queixosa.

Atrasado, perco o bonde

que me levaria para onde

sei que teria alguma rosa.

Mas sem jardim ou conje,

flores são água sem fonte,

como voz de ausente prosa.

Trotei com o pobre Diabo

acima desse vasto mundão:

alheio de qualquer Caiado,

seu inferno não é danação,

mas sim, o reino airado

que vê a humana ceguidão.

Enfim, ele abriu o coração

ao ver os queridos viados

irem à mata dos condenados:

deitado em meu colchão,

pareceu um guri arriado,

admitindo a sua desolação.

Fiz dele o meu amigo,

e o tenho no peito comigo,

pois, quando sozinho sigo,

sei que, além do que convivo,

há uma dor que partilho.

Houve tempos que os tempos

não ousavam,

mas tais tempos eram tempos

que rosnavam,

que assustavam como ventos,

levando-me para os centros,

dentro do cheiro dos coentros.

Hoje eu já não penso:

são tantas as ideias fixas

que elas são como iscas

para um apetite tenso.

Os pensamentos são retos

como rizomas bem certos;

alguns logo são colhidos

sem serem escolhidos:

restam só as cicatrizes,

aliciando as demais raízes.

Cristais mofados matam

tanto quanto falam

e mais seguros são os nós

das âncoras nos pés.

Por isso calei a minha voz,

o lugar do meu viés,

para ouvir os que vaiam.

Raros, cada vez mais,

são os lapsos de lucidez

movendo palavras tais

como as gravadas, talvez,

no mar que os minerais

levam de uma só vez.

Nos poentes, os idiomas

serão mais potentes

do que os sintomas?

Até os céus são redomas

às estrelas estridentes,

não seria comigo diferente,

ainda mais quase doente,

quando tocam as sanfonas.

Não se pode chamar perdido

quem nunca se tenha tido.

Aí, sento entre os destinos,

tapo os olhos com linhos

e eu me ponho a escrever

coisas que cobram caro:

Quando não sei o que fazer,

eu (sempre) paro,

de brincar ou até de viver...