Na doença

Quando nós ficamos doentes, não nos lembramos dos tempos limpos

Assim acontece também com a Vida: ao estarmos vivos, não lembramos

Dos bilhões e bilhões de anos na escuridão, quando não existia o lá fora, nem o aqui dentro

Seria a Vida uma doença? –– Nossa maior e única e verdadeira doença?

Então nós criamos tantas histórias, tantos caminhos e tantas certezas

Apenas para nos distrairmos com nós mesmos, enquanto vamos para lugar nenhum

Como acontece também com a Dor: não A sentindo, não lembramos

De toda a Sua profundidade e substância –– E outra vez:

Um corte na mão esquerda, os pés sangrando e o coração em partes

Tão frágeis, nós somos, sobre estas linhas entre dois nadas

Alguém já conseguiu contar quantas dessas nossas certezas são mentiras?

Ensinaram, ensinam e nos ensinarão somente aquilo que as línguas se acostumaram a dizer

É o que acontece também com o Amor: ao procurá-lo, não lembramos

De todo o resto que sentimos, mas do que nos cochicharam sobre Ele

E se algum dia, quando eu estiver garoto, o meu beijo encontrar um outro beijo igual a mim?