Brandura

As minhas roupas têm furos

Que não podem ser ignorados:

Eles mostram o meu lugar.

Não me envergonho deles,

Pelo contrário, me orgulho 

Como o mendigo que carrega

Nas costas as suas simples coisas;

Como uma pele de um torturado

Que cicatriza como força e protesto.

O orgulho não é aquele das riquezas,

Das aparências e da solidez fixa,

Mas sim aquela que, apesar da miséria,

Dos traumas e dos tecidos usados,

Com tão pouco se faz sobrevivência.

Apesar de todas dificuldades

(As fomes, os machucados, as dependências),

Os caminhos seguem dizendo “olá!”.

É por meio dessas mãos vazias,

Corpos violados e vidas clandestinas,

Que as flores da misericórdia parecem

Colorir os jardins suspensos e existenciais.

Os cortinados em volta da cama

Também tem rasgos:

Pequenos o suficiente para não entrar insetos,

Mas grandes o bastante para me preocupar

Com mais gastos para os próximos meses.

Através deles, entre os sonos e as vigias,

Escorrem os estrangeirismos autodidatas

Que eu me arrisco em tentar:

Sous ciel je n’arrive pas lire les étoiles;

In the ground, the stones hurt my back.