Aramaico

Imagem: "Memory Of The Man With No Face", de Ayham Jabr.

Todos os dias são noites

E todo abraço é berço e túmulo.

Tenho vontade de chorar

Por todos os motivos do mundo.

Mas as lágrimas, querendo falar

Todas as línguas, acabam não dizendo

Nada: se afoga, criando praia,

Em que a areia é pele e o mar,

Desconhecimento.

Se Rimbaud encontrou (quem?)

A eternidade, eu a deixei

Escorregar pelos dedos (como?).

Perdoem-me os antigos costureiros,

Os antigos trovadores, os verdadeiros

Poetas –– a dor do hoje é barulho

Que não se faz mais canção;

É câimbra na alma, enquanto

O mundo cai –– órfão.

Envergonho-me de tudo

Desse século: até desses versos.

Não só as águas têm ondas,

Mas também as multidões

E os turnos, movendo as sombras

De mãos dadas com os corpos.

São barquinhos que intercedem,

No horizonte, pelas transparências

Transcoloridas de friagens douradas

E de calores azulados.

Quando é dito que se está perdido,

Não é o mesmo que perder

A costura da roupa, o botão

Da flor, o desabrochar do sol.

É mais: como querer e não

Poder; conseguir e não saber.

Dente-de-leite que se derrama

Em universo de um seio materno.

É deixar escorregar

O compasso da respiração.

Vendas para os grandes olhos

Com eles ainda muito abertos.

Talvez assim eles nunca

Se fechem, porque se eu

Pudesse assistir a minha morte,

Eu já estaria me matando.

Em mim, há um demônio

De mesmo nome que o meu.

Infrutiferamente eu tento

Me exorcizá-lo. A árvore

Estéril não fecunda nem o céu,

Nem o inferno, muito menos a mim.

E eu que tanto quero,

Pareço, em verdade, nada querer.

Meu sangue talhado não é capaz

De suportar filhos que parecem

Desconhecer o fracasso.

A fechadura do futuro projeta

Memórias sob as pinturas à giz.

E sobre elas, a massa centopédica

Marcha, beliscando o próprio rabo.

A mesma boca que os mastiga,

Me mastiga, mas o Narciso que

Se enxerga nestas minhas

Tortas clavículas é indigesto:

Longe das borboletas no estômago,

É um corvo de seda que tenta

Voar da garganta do turbilhão

Que tem olhos que olham

Estrangeiramente.

E os meus olhos os olham

Estrangeiramente.

Das suas asas internacionais

São decifradas penas

De resgate, de namoro,

De permanência que juiz algum

Ousou condená-lo.

Nesse mundo cadentemente

Alto, não existe poleiro

Fino o bastante para suportar

Mãos e coração tão estrelares

Quanto as nossas.

Se a aliança entre os meus dedos

Soa como um beijinho

No rosto de Narciso, bem sei que

Nosso casamento só tem

A nós mesmos como vítimas,

Seguindo movimentos espectrais

Rumo a horizontes verticais.

Minha casa é ilha ignorada

Que nada ignora.

Onde a ressaca estupra a areia,

Rasgando-a, desfazendo a forma

Do menino. A mulher feita de seixos

Aqui trabalha e, talvez, por ela

Eu desconheça a minha morte.

Sim, todos os dias são noites

Mas não somente: por isso temo

Nunca conseguir laçar

Os lençóis zodíacos para cobri-la

Em descanso merecido.

Às vezes, muito às vezes, eu sou ela.