Meditações

Assim como um adulto quando estapeia uma criança,

Parecendo o ensolarado sol ao inflamar a delicadíssima pele,

A minha alma nos enredos e nas tramas das variadas vivências

Sofre com murros o que na verdade são simples toques.

Tão movediço é o meu interior e pequenos são os silêncios

Que caem das suas passarelas, sujam o chão e voam com o vento:

Mãos pegas pela distância e puxadas para perto de sua senhora.

De onde estou, a translação da vida não se esforça para disfarçar

Os muitos ruídos de suas engrenagens. Minha viciosa rotação,

Apesar dos belos efeitos (o rodopiar do vestido, o colorir das rimas,

Como uma bailarina ou felicidade), No fim, me tonteia e me acaba

Trocando as colunas das pernas pelos horizontes dos braços.

Queria eu ser mais adulto que o Tempo para colocá-lo de castigo,

Impedindo de passar, no mesmo instante que taparia os ouvidos

Do Mundo com algodões, com nuvens que estivessem sobrando por aí,

Para que a minha bagunça me organizasse e o meu barulho criasse canções.

Porque grandes foram as vezes que achei desejar a quietude ao redor,

Sem saber que em mim girava um pião querendo mais e mais cordas...

Mas também sou um gauche na vida, desses que são incapazes

De fazer ilusionismos baratos que acalmam o sufoco do peito.

E ele aperta; aperta como o primeiro laço feito no cadarço

Quando aprendido e que incomoda até o final do caminho.

A melancolia tem um pouco disso: estrondos íntimos que falam

Num linguajar mudo e a comoção que era uma lagoa, transborda

Em um oitavo mar. Há tantos barquinhos de papel escorregando

Por ele, que eu não sei quantas águas mais vão me dobrar.